Grabado Transferencia

La vida es una tragicomedia

Escrita por un loco

La vida, es una señora seria

Que alguna vez le guiña el ojo.

Grabado en Polimero

Saben mis ancestros que me voy

Borraran mis huellas bajo el sol

Abriendo el viento del camino

Antes de que el blanco de su ambición

Le ponga precio a mi cabeza y corazón.

Sangra la madera del tambor

Bajo el latigazo del señor

Pero me trajo el granillero

Su galera y bastón

Para que siempre me acompañe el milongon.

Niña de las Amapolas en Mezzotinta

Señorita para usted esta noche la traeré
Desde el viento del verano a su ventana
Una diáfana canción a posarse en su balcón
Mariposa de una antigua serenata.

Al regreso del camino, bajo un cielo cristalino
Volveré con un manojo de jazmines
Con su sueño entre mis brazos con mi traje de retazos
Y un ejército de pobres arlequines.

Series Itupã’ỹva (Dioses Paganos)

                     Yvaga rokẽ ojepe’a

              Aravo horyvéva

                           Ko Yvy ape ári iporãvéva

                     Tupã ra’ymi okañyva

                           Omasaingo kuatia isayva

             Ñasaindy tuya ári.

Arte Publico en el CE.CU.AL. (Resistencia)

                                                                   El tiempo me enseño que la miseria

                                                                   Es culpa de los hombres miserables

                                                                  Que la justicia tarda y nunca llega

                                                                  Pero es la pesadilla del culpable.

                                                                  El tiempo me enseño que la memoria

                                                                 No es menos poderosa que el olvido;

                                                                 Es solo que el poder de la victoria

                                                                 Se encarga de olvidar a los vencidos.

                                                    El tiempo me enseño que los valientes

                                                    Escribirán la historia con su sangre

                                                    Pero la historia escrita de los libros

                                                    Se escribe con la pluma del cobarde.

                                                    El tiempo me enseño que desconfiara 

                                                    De lo que el tiempo mismo me ha enseñado

Comunidad del Guaray

          Dos se aman en secreto y a escondidas. 

          No tienen tiempo, ni fotos, ni tardecitas,

                                                                           Ni siquiera planes pueden tener.
                                                                           Sus caricias son desesperadas como 
                                                                           Las primeras y tristes como las ultimas, 
                                                                           Hoy sin embargo no se abrazan. 
                                                                          Él no puede elegirla, 
                                                                          Ella llora y nadie nunca lo sabe.

                                                                          Sola entre las luces
                                                                          Mira hacia atrás.
                                                                          Lleva pocas horas
                                                                          En la ciudad.
                                                                          Su niñez,
                                                                          Su mama,
                                                                          El olor del hogar.
                                                                          Su niñez
                                                                         Ya no está,
                                                                         Muere en la terminal.

Grabado Agua Tinta con granos de Resina

Cuando los naranjos casi florecían y la primavera daba su canción.

Se marchaba el Taita las sombras cubrían las perladas teclas de su bandoneón. 

Nos marcos sinceros, el recto camino pienso y era erguido como el urunday.

Casi en primavera este correntino se fue con el viento como el sapukái.

Al Taita Cocomarola nuestro recuerdo más puro pues lo llevo con cariño 

por el sendero seguro.

 Al Taita Cocomarola el triunfo de nuestra fe que siempre será sin duda 

EL Taita del Chamame.